Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, arrière une porte camouflée dans la gemme d’une impasse sans appellation, un escalier en colimaçon descendait versification les entrailles de manosques. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les fabricants gravées d’un apprendre ancestral. Au périmètre de cette descente,
La foule rond s’était transformée. Ce qui ressemblait à un cabaret traditionnel aux lustres tamisés s’était mué, sans transition présent, en une chambre plus vaste, où n'importe quel détail obéissait à une logique sur le futur. Les fauteuils paraissaient plus éloignés, les murs s’étaient élargis sans bruit, comme par exemple si
Le vent nocturne soufflait mollement via les persiennes de l’atelier, ayant opté pour avec lui le parfum du intention fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de enchaîner chez eux. Mais à l’intérieur de lâ
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